Duro curarse de lo que cura.

Tan aislada, tan rota, tan marcada.

Las sonrisas que tornaron en cicatrices. Los segundos que se volvieron horas. Las miradas que erizaban, y las que se volvieron amargas. Con el mundo a los pies, con los pies todavía en el suelo. Respirando se ahogaba, y prefería morir, a sentirse tan desolada.

Fría, ¿pero a caso alguien se atrevió a mirar en el interior? Sola, de tanto esconderse en el caparazón.

Esquivando miradas, imaginando besos. Autodestrucción lo llaman.

Quizás libre, aunque más bien atada. Atada a esos brazos que no son suyos, libre de seguir perdiendo el tiempo. Tonta, por perderlo.

Lejos de ser feliz, cerca de mañana.

Exhausta de mentiras, esclava de palabras.